http://www.pointdecontact.net/

Durant une dizaine d’années, HPG (Hervé-Pierre Gustave), acteur et réalisateur porno, a posé une caméra sur un trépied pendant ses tournages de films X. Après avoir compilé des milliers d’heures de rushs, il les a confiés à Raphaël Siboni, artiste plasticien de 30 ans. Il en ressort une œuvre fascinante sur le monde du porno. Tout commence par une idée simple : un matricule et deux (ou trois, ou quatre) pseudos apparaissent à l’écran au début de chaque nouvelle séquence d’Il n’y a pas de rapport sexuel. “3532/Pom PomGirl/Storm”, par exemple. A côté de cette inscription, identification élémentaire de la scène pornographique à suivre, le visage d’un acteur ou d’une actrice en train de tendre ses papiers d’identité à la caméra. Dans le film, le réalisateur a choisi de flouter les papiers pour respecter l’anonymat. Dans le réel, bien sûr, ils ne le sont pas : c’est la preuve que la personne est majeure et consentante. On voit HPG apprendre à une actrice à faire une fellation digne d’intérêt pour la caméra, une actrice bailler d’ennui, une manipulation de jeune homme pour qu’il accepte de se faire sodomiser, un baiser (presque) amoureux.

Les Inrocks/Rue 89

Raphaël Siboni

Confond le film et son référent, la pornographie et quelque chose qu’il appelle le sexe mais qui n’est jamais que la chair ou la libido

J’aime bien l’idée de dire « voilà, le sexe, c’est aussi du langage, de la négociation. On va raconter quelque chose et comment on construit cette chose ». Là on voit vraiment le sexe en train de se construire.

Masque par son montage la véritable répétitivité taylorienne de l’industrie pornographique, le sexe conçu comme découpage d’un segment filmique dans un flux continu de poses, d’enchaînements, d’orifices, d’artefacts et d’éjaculations

Mais dans leur entièreté, les rushs sont beaucoup moins drôles que ce qu’on voit. C’est aussi ce qui m’a intéressé dans ce projet. On voit des gens au travail et très peu différents de salariés dans un bureau. Il y a beaucoup de moments d’attente par exemple. Au final, même s’il y a de petits moments d’humour, c’est restreint. J’ai travaillé sur ce projet pendant presque deux ans. J’allais chez Hervé récupérer une centaine de cassettes tous les mois. Les cassettes sont classées, numérotées, rangées dans un système informatique et par thématique.

Foucaldien, paranoïaque et paralogique, confond art, cinéma et genre

La caméra de surveillance a un point de vue très clair qui est celui du pouvoir ou de l’autorité. Là au contraire, on a une caméra qui redéfinit une réalité qu’on pense connaître. Le cinéma est un art du contrôle, et le porno encore plus particulièrement. J’ai choisi de favoriser les moments où les corps parviennent à échapper, par des stratégies de défense ou de résistance, à ce contrôle.

Oublieux de la grammaire cinématographique, néglige que le plan d’ensemble est le ba-ba de la vraisemblance or dans le porno c’est le moment de la pénétration dans quelque orifice que ce soit et la profusion de sécrétions qui tiennent lieu de preuves d’une réalité. Le cinéma peut être le support d’une pensée, le porno d’une branlette. Dans le premier le schème sensori-moteur est désactivé, dans le second il est essentiel. Dans le cinéma, la beauté est liée au cadrage, la perception, à la profondeur et le récit, au hors-champs ; dans le porno tout n’est que vidéo, zoom et insert ad nauseam. Le porno est le véritable enfant de la Télé (en compagnie d’Arthur ?)

Il y a effectivement des plans très beaux et qui m’ont beaucoup plu. C’est rare de voir des plans d’ensemble et en plus des plans fixes dans le porno mais pour moi ils racontent aussi des choses. Ce dos par exemple. Il devient une sorte de paysage qui vient bloquer la vision de sexe. C’est un dos avec des boutons et des défauts. Or le porno parle toujours d’un zoom quasi infini sur les corps.

Pense que le porno est l’éducateur sexuel des couples, une sorte de pionnier pédagogique, alors qu’il n’est que le substitut du bordel

Dans le porno, il y a une fascination pour le réel mais la caméra est une contrainte permanente pour les acteurs, le rapport sexuel, ses positions, ses actions… tout est construit par la caméra. Ce qui est passionnant, c’est que les gens ensuite, chez eux, reproduisent ces gestes. Le porno, c’est tout de même ça, un cinéma qui a une incidence directe sur la vie de ses spectateurs.

Tente d’identifier une généalogie pornographique du cinéma à partir d’une théorie fumeuse de la caméra contraignante

En faisant ce film j’ai souvent pensé à une scène mythique du cinéma. La sortie d’usine filmée par les frères Lumières. Beaucoup de théoriciens ont dit que le cinéma était né avec ce film. Ils ont filmé une sortie d’usine d’abord en posant une caméra, mais comme ils n’avaient pas réussi à avoir toutes les images qu’ils voulaient, ils ont demandé aux ouvriers de refaire cette séquence, notamment pour avoir l’ouverture et la fermeture des portes. La caméra est donc devenue contraignante pour les sujets qu’elle filmait.

Pour une vidéo assez chiante de Raphaël Siboni :

Pour la bande-annonce d’il n’y a pas de rapport sexuel mais des hardeurs en situation :

Theo Angelopoulos est  mort écrasé par un émule motorisé de Nadine Morano. On me dira toutes les morts sont absurdes, sans doute. Mais certaines le sont plus que d’autres. Elles tiennent toujours à la qualité de celui qui disparaît sous les roues d’un chauffard, le serin d’un racailleux, la seringue hypodermique d’un hôpital, la bouche à feu d’un fusil. La mort n’égalise rien, elle n’est pas communiste, elle distingue, elle trie, elle sépare entre les êtres voués à l’oubli et ceux transis sur le catafalque des hommes mémorables. Dans les deux cas, l’homme historial mène son combat contre son ennemie intime, la mort, mais il ne la mène pas dans les mêmes conditions et pour les mêmes fins. L’homme historial est celui qui toilette les morts, les cherche dans les fosses communes qui sont celles de l’oubli. Quand un homme mémorable disparait, ce n’est pas le voile de la disparition que ce genre d’homme déchire, c’est l’énigme d’une voix qu’il  transmet, une flèche qu’il déterre, une arme qu’il envoie pour que d’autres s’en saisissent. Quand un homme mémorable disparaît, c’est la cible future de son envoi qu’on ne peut connaître. En ce sens, toute œuvre, toute vie, est ouverte. Avant d’être un tombeau, c’est un arsenal à la disposition du premier venu qui voudra bien s’en emparer. Il ne faut donc jamais respecter les hommes mémorables mais les dépouiller. Tous les héritiers sont des profanateurs. Et l’homme historial est cet étrange Janus qui d’une main construit un linceul et récite la prière et de l’autre pille une épave ou un Temple.

Lars Noren est à l’affiche du théâtre de la Commune dans une mise en scène de Krystian Lupa. Le spectacle s’intitule Salle d’attente. Dès les premiers pas vers le bar, on perçoit quelques maquettes scénographiques, comme si la 3 D n’existait pas et une librairie où se mélangent entre les odeurs de sandwichs et de plats, plus ou moins épicés, un cocktail de titres conformes à la doxa subversive. L’idée communiste des clowns Badiou et Zizek, un cours au collège de France de Foucault, des ouvrages de Brecht, le duo Prochiantz-Peyret. On est entre gens de gauche et entre gens de gauche on aime les nouveaux dramaturges contemporains, Werner Schwab ou Lars Noren, mais pas Botho Strauss qui est bien trop de droite ou Peter Handke qui refusa l’hystérie anti-serbe. Heiner Müller bien que communiste, n’existe plus, on murmure qu’il fut un agent de la Stasi. Il avait donc les mains très sales. Krystian Lupa est un grand metteur en scène mais visiblement en crise de jeunisme aigu, c’est-à-dire qu’il plonge dans la sénescence avec ardeur. Bientôt le pauvre sera totalement liquide.

Lars Noren est un Beckett du pauvre, avec les références nécessaires pour que le public universitaire lui rende un petit salut de complaisance. Il est suédois ce qui explique sa référence à la bite d’Ingmar Bergman et à l’avortement de l’espoir par la social-démocratie. Ce subvertocrate offre donc un festival de lieux communs que ne manquera pas de savourer un lecteur moyen de Libé et des Inrocks : les riches, en gros tous ceux qui ne vivent pas dans la rue, les homewith,  s’enferment pour se protéger des pauvres qu’ils ont pillés ; il n’y a pas de place pour les fous ou les doux rêveurs dans notre société ; les putes toxicomanes, car il y a beaucoup de putes toxicomanes dans cette pièce, ont toutes été violées à 12 ans ; les junkies parlent aussi d’amour.

La langue de Lars Noren est truffée de « putain, salopes, enculés, je te fiste, suce ma bite, ta gueule, etc. » qui sont des sortes de marqueurs qui prétendent provoquer un choc salutaire dans l’assistance. D’où les regards passablement torves des acteurs à l’adresse du public,  les apostrophes insultantes balancées en direction d’une tête inconnue, les écrans suspendus où les mêmes acteurs, en gros plan, déroulent des monologues en fonction de leurs coordonnées scéniques : planant pour la jeune brune décalée, tour à tour doux et agressif pour l’humaniste, libidineux pour l’ancien ouvrier devenu athlète de la masturbation et ainsi de suite.

Afin de maintenir cette atmosphère propice à la pensée, le dialogue est accompagné de pseudo-branlettes et gestes obscènes, de gifles, claques et coups, d’un récitant nu des 7 trompettes de l’Apocalypse qui, notons le est épargné de toute sodomie, de faux shoots d’héroïne dans des décors sordides de toilettes ou sur une table en alu. Enfin le jeu se passe entre les trois murs d’une sorte de bunker stylisé qui tient lieu d’espace scénographique.

De la juxtaposition de propos injurieux et décalés, de cette exposition d’une humanité dérisoire, Lars Noren prétend tirer un effet critique et poétique. Mais sa poésie est celle d’un collégien de 5^ème et sa critique, une vague leçon d’éducation civique sur le thème, l’exclusion c’est vraiment dur à vivre et la gauche de gouvernement est une sacrée putain. On ne s’ennuie pas vraiment, mais on se fatigue assez vide d’un propos aussi vide que convenu. Mais là où Noren atteint le point Godwin de la provo’ post-nazie c’est lorsqu’il ne cesse d’invoquer Auschwitz ou les camps de concentration à propos de tout : des supermarchés aux résidences fermées, en bon anarchiste infantile et subventionné qu’il est et qu’il n’aura jamais cessé d’être. En bon moraliste post-luthérien qui a transposé le règne des pasteurs sur la scène. En traducteur de l’esthétique glauque des téléfilms allemands pour gauchistes, toujours prompts à savourer des coups de fouet qu’ils pensent destinés à d’autres (les salauds de droite). Finalement, en pauvre fonctionnaire de l’Empire de la Fraternité dont le règne toujours reporté n’en finit jamais de créer de nouvelles homélies pour born-again de la Révolution.

En premier lieu, le visage de Nicolas Sarkozy est d’une inexpressivité rare. On me dira que c’est là le trait des stars, évacuer tout référent, être un signe absolument vide offert en tout à tous, arpenter la scène du monde en fétiche. Néanmoins, une telle qualité n’est possible que dans les teintes ambigües où les pôles masculin/féminin s’échangent, cas du glamour, là où les signes de la féminité sont hystérisés, cas des travelos, lorsque un être feint la disponibilité, cas du sex-symbol, voire lorsque les marques de l’envie dévoilent en chacun le point où la morale est désarmée, où le désir d’être un autre est à ce point à nu, que la honte s’efface derrière l’admiration du surhomme de pixels et de celluloïd.

Ces quatre cas ordonnent une disposition psychotique où l’être aimé des foules poursuit la perfection de son image publique, ne cesse de la reproduire et de la varier, dans sa propre déchéance intermittente, à la fois obscène et corporelle (cas de Marilyn) ou dans une attention hygiéniste de tous les instants (cas d’Obama ou de Berlusconi).

Sarkozy échappe à cette disposition mais son corps ne cesse de s’agiter, des tics le gagnent, un mouvement d’épaule compulsif gangrène ses conférences de presse, il lui arrive de tituber, quand il ne s’effondre pas dans les jardins de Versailles, un jour de jogging. La névrose du président en fait un personnage paradoxal, tant la gauche peine à convaincre l’opinion qu’elle tient là un Bonaparte voire un pétainiste sinon un fasciste. Jamais un président n’a été autant insulté alors qu’il était si peu maître de ses faits et gestes. La gauche n’a toujours pas compris qu’on ne cogne pas sur un être déphasé, on l’ignore en pointant son impuissance.

Une sorte de comique involontaire et acide parcourt son quinquennat si bien que la mansuétude dont il est le bénéficiaire est un peu de celle qu’on attribuerait à une doublure qu’on aurait propulsé sur les tréteaux en vue d’anéantir la carrière d’un metteur en scène ou de ruiner un directeur de théâtre, à ceci près que la pièce en question est réelle et qu’elle porte sur le devenir de la France et des français qui semblent assister au naufrage de très loin, comme s’ils observaient, avec un mélange de pitié et de condescendance, la faillite d’un voisin dont les huissiers s’apprêtent à saisir les meubles.

Bien sûr certains profiteront de la vente aux enchères mais ce que les français ont du mal à saisir, tant une sorte d’incrédulité baigne ce règne soporifique, c’est que ce sont leurs effets qu’on expose. Comme le dit Barbara dans sa chanson, « ce que vous vendez là c’est mon passé à moi »

Sarkozy a voulu jouer le poulbot d’Audiard, il a emprunté le jeu outré du deuxième Belmondo, celui de Flic ou Voyou ou de l’as des as, il s’est donc voulu un petit-fils de Gabin, un futur padrone. La nuit du Fouquet’s était moins la célébration des amis que celle de sa réussite, de son Nirvana enfin atteint. « Regardez-moi jouir de la victoire » semblait dire, l’homme dont la queue de pie traînait au sol sous les moqueries de ses compétiteurs.

Pendant ce temps, le président cocu et quasiment humilié par Madame Cécilia, pas encore Attias, eut à cœur de multiplier les péans de victoire, à Wolfeboro sur un kayak, les bourrelets retouchés sur photo-shop, sur le yacht de Bolloré, Nicolas Sarkozy semblait dire « je fais envie, la France suit, la France bouge, enrichissez-vous mes frères c’est la loi et les prophètes, il n’y en a pas d’autres ». Des échos vinrent tout de même lui dire que si.

Ce furent donc les visites au Vatican, « moi aussi je suis spirituel les gars », Guaino à l’Elysée, « je suis gaulliste vous savez », Carla à Disneyland, « j’aime en couleur comme vous », Guéant comme secrétaire général, « un vrai Fouché celui-là, normal pour un Napoléon ». D’ailleurs c’est comme ça que l’appelait le réalisateur de la Haine, un connaisseur, ce  Kassowitz.

Son Travaillez plus pour gagner plus, fut le Yes we can du président Sarkozy. Une formule vide comme toutes les formules, un leitmotiv assaisonné d’emprunts à Jaurès ou Blum, d’images du candidat juché sur un tonneau s’adressant à des ouvriers en bleu de chauffe, le grand soir de ceux qui se lèvent au petit matin, antithèse des racailles à capuchons que le ministre de l’Intérieur se promettait de nettoyer au Karcher.

Le président de l’honnêteté eut à cœur de pérorer à propos des patrons-voyous et des dealers, des récidivistes et des délinquants, une sorte de fable qui dessinait en creux les poteaux d’exécration où se fichaient les têtes de nœuds de la gauche socialiste angélique et de la droite chiraquienne corrompue. Avec Bettencourt et Woerth, les cigares de Monsieur Blanc, les jets affrétés d’un tel et les invitations lancées à tous les tyranneaux de la Terre, l’édifice n’est même plus branlant, il implose, comme ces cités en rénovation où les locataires assistent, interdits, à la destruction de leurs anciennes tours, comme si ce monde n’était plus capable que d’amnésies et de mises en bière, alternant la page blanche et le Musée.

Sarkozy s’est voulu le président des talents adoubés, partant du principe que ce qui ne passe pas à la télévision n’existe pas. Sa stratégie d’ouverture n’était pas tant un débauchage des kadors de gauche qu’une autre manière d’exalter sa hardiesse, son art de la persuasion, son culot, sa séduction, une manière de réaffirmer sa virilité mise à mal par un publicitaire juif paradant dans les rues de New-York avec sa femme dans les bras. Il fallait donc un autre publicitaire pour défaire le philtre qui tenait penaud, le Merlin de Neuilly avec sa fée Rachida sortant toutes perles dehors de la limousine présidentielle. Il fallait dire à tous, c’est le sens de sa judéophilie, qu’il appartenait bien au sel de la Terre, au peuple élu des vainqueurs, il fallait que tous sachent qu’il était un homme, un vrai, un conquérant. Car dans tout homme, un imbécile sommeille, comme dans toute femme,  une conne est toujours prête à servir son homme jusqu’à l’abnégation.

Il suffit de parcourir le livre consacré par la pauvre Yasmina Reza au candidat. Pas une seule fois, celle-ci ne nous parle de détails concrets, de vraies séances de travail, de la tambouille des réunions et des échanges avec tel ou tel parterre, de l’hygiène de vie du candidat, de ses lieux préférés, des intérieurs qui sont les siens, de son entourage, de la fréquence délirante de ses déplacements, de la manière dont il tient le coup.

Yasmina applique ce qui lui a réussi, cracher sur la supposée avant-garde, mettre son public de classe moyenne mal dégrossi dans la poche, l’entendre rire satisfait de son bon sens. En conclusion, éprouver le ravissement d’une distinction paradoxale, celle du beauf qui aurait besoin de son petit gauchiste de service pour vivre et se trouver beau dans le miroir. De la reine à la pouffiasse il n’y a jamais qu’un pas à franchir. Cela nous ne le savons depuis Blanche-Neige. Ce que nous apprend Reza, c’est que la conne sommeillant en elle a voulu percer le mystère de Sarkozy, ce vieux mythe de la masculinité qui veut que derrière le masque de l’homme public, de l’homme au travail, il y ait toute la complexité d’une personnalité fascinante et bien sûr une petite faiblesse attendrissante. Or au mieux, il n’y a qu’un autre masque, au pire, le vide sidéral où s’épuisent tous les signes. Le masculin est un Phallus dressé, c’est toute sa vérité, à la fois cruelle, sauvage et nécessaire, elle anéantit toute psychologie.

Et Sarkozy alors ?  Il continue d’errer sur l’écran sans bien voir qu’assis sur un trône, il ressemble encore à un grand enfant égaré, que ses blagues éculées, ses tressautements, sa démarche composent le portrait du parfait pigeon, si un jour les français se décident à régler leur compte au « système » autrement qu’en déposant des bulletins de vote inutiles et en marchant dans les rues en entonnant le tous ensemble.

Luc Châtel, novembre 2011

Né en 1964 un 15 août,  Luc Marie Chatel est né dans une vieille famille de maîtres de forges, à Bayard-sur-Marne, un gros bourg dans le nord de la Haute-Marne. Des deux fonderies ancestrales, l’une a été vendue à Saint-Gobain. L’autre est gérée par l’un de ses frères. Son arrière-grand-père, son grand-père, maires de Bayard, «étaient des notables». Wladislas Bozek, 81 ans, retraité de la fonderie des Chatel, se souvient du grand-père, un «brave homme». Et de la fonderie qui a occupé «jusqu’à 600 personnes !» contre une petite centaine aujourd’hui, «surtout des intérimaires». Le père de Luc Marie Chatel, décédé depuis quelques années, n’était pas fondeur mais officier de marine : «Trente-six ans de service. C’était la troisième génération.» Luc Chatel, le dernier de la fratrie, à qui «on a lâché la bride», dit-il, naîtra à Bethesda (Maryland, Etats-Unis), affectation du père oblige. Elevé chez les jésuites à Paris, il fera ensuite de l’économie à la Sorbonne. Mais il passera toutes ses vacances à Bayard, comme ses frères et soeurs, dans la maison familiale.

Il commence sa carrière chez L’Oréal comme chef de produit. Au fil des années, il franchit les étapes et devient l’un des responsables du recrutement du groupe. Il profite d’une élection partielle au conseil municipal de Bayard. Il a 28 ans : «Il y avait trois candidats, j’ai fait 69 % des voix.» Nulle improvisation dans le succès : «J’ai fait du porte-à-porte.» L’année suivante, ce sont les cantonales et Chatel applique la même recette :«J’ai pris deux mois et demi de congés. J’avais un superprojet pour le canton.» Normal, dit-il : «J’étais dans le marketing». Et il se prend une«veste mémorable : 39 % des voix, un choc». Il se place alors sous le parrainage de Gérard Longuet qui n’est pas encore mis en examen.

Il commence sous la bannière Démocratie libérale, et Jean-Pierre Raffarin est l’un de ses parrains. «Ce n’était pas un agitateur, c’était déjà un type sérieux et humain», témoigne l’ancien premier ministre. Élu député UMP de Haute-Marne en 2002, il démissionne de l’Oréal. Avec le recul, il affirme que «c’était une superboîte», et que chef de produit (il eut en charge Mennen et Elsève), c’était passionnant. «Mais quand j’arrivais chez des amis, j’allais tout de suite dans la salle de bains examiner les shampooings. Tôt ou tard, on se demande pourquoi tout ça.». Luc Marie, qui, au Tourisme, ne redoutait pas de parler de « marque France », pond, en 2002, un rapport intitulé « De la conso-méfiance à la conso-confiance ». Devenu un politique professionnel, il devient porte-parole du parti en 2004. Il forme alors un tandem avec le ministre actuel de l’Enseignement supérieur, Valérie Pécresse. «C’est lui qui a eu l’idée de faire de l’UMP le parti des consommateurs. Sous des allures d’ambitieux pas pressé, il est moderne», raconte Pécresse, qui se définit comme son amie.

Dans une vidéo tournée en février dans son bureau, diffusée sur les sites Internet YouTube et Dailymotion, il se définit comme un «ministre en colère» qui découvre «la flambée des prix» dans une enquête de 60 millions de consommateurs. Depuis, il a les honneurs des Guignols de l’Info sur Canal +. Sa marionnette, un M. Tout-le-Monde en costume bleu marine, pousse régulièrement des gueulantes sur la hausse du prix de l’essence ou celle des logements, découvertes grâce à la lecture d’Auto-Moto ou du Particulier. Le message est clair : les ministres, et lui en particulier, s’indignent, mais n’ont rien à proposer. Et ils découvrent la réalité dans la presse. «Les Guignols ont tout faux. À L’Oréal, je l’ai vu vendre des shampoings en grande surface pendant six mois, ce que peu d’hommes politiques ont fait dans leur vie. Donc, s’il y a en a bien un qui connaît la vérité des prix, c’est lui», s’insurge Jean-Claude Le Grand, aujourd’hui DRH de la division grande consommation chez L’Oréal.

De plus, le défenseur des class actions abandonnées en rase campagne aime assez le bidonnage : en virée et sous le regard des caméras, en août 2009, dans un Intermarché du Val-de-Marne, il rencontre surtout, en fait de Françaises moyennes, des militantes de l’UMP. Et des salariées de l’établissement mobilisées par leur direction. Cette histoire fait la Une du New York Times, ici elle le conduit au Ministère de l’Education Nationale où il supprimera l’Histoire-Géographie en Terminale pour les filières scientifiques avant de détruire de fonds en comble l’idée même d’une école dont la colonne vertébrale serait les savoirs.

Astrid Herrenschmidt, épouse de Luc Chatel, ministre de l’Education nationale, s’est donné la mort dimanche matin, ont annoncé des sources policières. «Luc Chatel confirme le drame personnel qui est survenu ce matin. Il demande le respect de sa vie privée pour ses quatre enfants, sa famille, pour lui», a écrit dimanche le ministre dans une déclaration transmise à l’AFP.  C’est la mère d’Astrid Herrenschmidt qui l’a retrouvée morte, à son domicile de Boulogne-Billancourt (Hauts-de-Seine). Astrid Herrenschmidt, 45 ans, qui appartenait à une grande famille alsacienne d’industriels protestants, avait épousé Luc Chatel en 1991 alors qu’elle était commerciale pour la société Rank Xerox.

Nicolas Sarkozy, en déplacement en Guyane, a déclaré au Monde qu’il s’agissait d’”un drame personnel intime”. Il a précisé avoir eu longuement le ministre au téléphone dimanche matin, l’enjoignant de prendre son temps pour s’occuper de ses enfants.

Comment une mère de quatre enfants dont la foi doit être solide en vient à se suicider par pendaison en l’absence de son mari et, visiblement de ses enfants, est une question légitime mais interdite par une sorte de directive émanant des services gouvernementaux. Son suicide est aussi improbable, sociologiquement parlant, que celui de Madame Bovary dans le roman de Flaubert. Il ne peut donc relever que d’un acte irréfléchi et comme irrépressible. Un acte qui relève du régime des passions. On a pu dire que Chatel était si fade qu’on ne pouvait lui consacrer une biographie. Pourtant qu’un chef de produit catholique épouse une commerciale protestante par endogamie (en bons descendants des maîtres de forges) permettrait de relativiser la fluidité de nos sociétés qui semble réservée au tout venant et non aux élites. Que sa première élection ait lieu sur la terre de ces ancêtres témoigne aussi de l’emprise post-mortem des notables sur des gens qui ne veulent qu’une chose : être conduits et dirigés. Que le même chef de produit soit propulsé à la tête de l’Education Nationale sans choquer personne témoigne aussi d’une vraie dépression française, d’un acquiescement assez général à la destruction de toute transmission. Faire la tournée des shampoings ou tester les produits Elsève sont des actes qui ont peu de rapports avec le maintien de cette chaîne souple qu’est toute culture. Chatel est sans doute un politique post-moderne parce qu’il mobilise des affects profondément archaïques pour un projet qui relève du carriérisme et de l’administration des choses. Chatel n’a rien à dire parce qu’il ne pense rien, sinon vendre la politique de son mentor et se maintenir dans le club fermé des premiers conseillers. Si le mentor déchoit, il en choisira un autre. Voilà tout.

Le Parisien/ Le Point / L’Express / Le Figaro/ Libération / Bakchich / BAM

Prenant la parole dimanche à Nice à l’occasion de la cérémonie de vœux du député Rudy Salles (Nouveau Centre), Hervé Morin, président du Nouveau Centre, s’est malencontreusement vieilli de quelques années en faisant une de ces gaffes dignes d’un bêtisier de fin d’année. L’ancien ministre de la Défense de Nicolas Sarkozy s’est en effet targué d’avoir assisté au Débarquement de Normandie en 1944. Interpellant l’auditoire, notamment les seniors présents à la manifestation, Hervé Morin s’emporte dans une tirade lyrique: « Mesdames et Messieurs, vous qui, pour certains d’entre vous, avez les cheveux blancs, vous qui avez vu tout près d’ici le Débarquement de Provence… », puis d’ajouter, « Moi qui ai vu en Normandie le Débarquement des Alliés, nous avons vécu des épreuves drôlement plus difficiles et terriblement plus difficiles que celles que nous avons à vivre aujourd’hui… ».

France Soir

Grand jeu concours : dans ce montage du film de Spielberg, où se trouve Hervé Morin ?

Diagnostic clinique 

Hervé Morin est victime du syndrome des faux souvenirs. Ce qu’il prétend libérer c’est son enveloppe virile, son appartenance à l’Histoire. A force d’être castré, de ramper, de jouer au ministre d’opérette parmi des hommes qui risquent leur vie et leur équilibre mental, en Afghanistan ou ailleurs, le leader du groupusculaire Nouveau Centre, a bien senti qu’il ne servait à rien, qu’il était une sorte de parasite permanent quémandant des voix et des signatures. A sa façon, il s’est pris pour un homo historicus, mais en rêve.

Drieu était le dernier rejeton d’une famille de soldats de l’Empire entrés dans le déclin. Né, en 1893, parmi les cohortes de futurs décimés de la grande guerre, il avait découvert, au milieu du massacre, la voie étroite de la poésie. Dans la comédie de Charleroi, il écrivait : « au fond j’avais senti autour de moi l’accablement de toute cette médiocrité qui fut le plus grand supplice de la guerre » mais c’est chez Gallimard, entouré de femmes, qu’il déposa une plaquette qu’avait défendue, Léon-Paul Fargue. C’était déjà un premier quiproquo.

De l’école libre des sciences politiques, il était sorti avec un échec. Ecrire ne fut pas un moyen de continuer à ne rien faire, c’était le sismographe où Drieu voulait témoigner pour ses amis, pour les jeunes hommes, pour ceux qui ont combattu, pour ceux qui sont morts, pour le juif qui tirait derrière le tas de briques et donnait bien son sang à la patrie. Avant d’aimer les putes et les juives, Drieu avait connu l’hécatombe et les amis aux corps troués et démembrés, les virilités qu’on tranche d’un shrapnel et les vies qui n’en sont plus. Il était déjà européiste et tendait la main à l’Allemagne mais ne savait pas bien où faufiler sa fatigue d’être dans les trames du surréalisme. Il avait beau entraîner Aragon dans le salon mauresque des Belles Poules, il publia en 1924 une lettre de rupture avec la secte de Breton. De leurs rencontres, il restera des parfums d’Aragon dans Gilles et des tessitures de Drieu dans Aurélien.

C’est dans le salon de Daniel Halévy qui dirigeait la collection les cahiers verts aux éditions Grasset qu’il avait publié Mesure de la France. C’est autour de l’amphitryon qu’il rencontra Malraux et qu’une amitié inexpugnable se fit entre les deux êtres. Il fumait la vie comme une cigarette, grillant une femme après l’autre ou plutôt, une idée après une femme, et une femme après une idée. Des volutes, il tira le Feu Follet en 1931 où il réussit à la perfection ce portrait d’un homme pour qui l’existence est de l’autre côté du miroir. Et puis, beaucoup plus entraînant, comme une cavalcade sur la mort à venir, drôle de voyage qui peut se résumer par cette incise « mon Dieu, comme je suis séduisant à ma façon, malheureux (mais le bonheur brille dans mes yeux), intelligent, faible (mais fort, si vous cherchez bien), inconstant mais désireux de me fixer, tout occupé par l’amour (ça ma chère vous n’en trouverez plus beaucoup des hommes qui s’intéressent à l’amour). Aimé et mal aimé, ô femmes qui passez, tentez votre chance avec moi ».

Ce drôle de voyage l’emmena à Berlin où il tire la substance de son socialisme fasciste, une sorte de politique du corps qui masque l’issue finale : une mort en solitaire, sans femmes, sans amis et sans rien qu’un ciel parisien de printemps. « Je méprisais à jamais l’esprit étroit des droites, le contraste entre leur chaleur patriote et leur froideur sociale, mais j’appréciais la vague aspiration qu’elles gardent pour la tenue. Je méprisais le débraillé des gauches, leur méfiance devant toute fierté du corps et pourtant je goûtais leur amertume ». Entre dandysme et dégoût, le destin était tout tracé.

Drieu collabora au Flambeau des Croix de feu puis à l’Emancipation Nationale de Doriot, il était fasciste en pantoufles, membre fondateur du Comité France-Allemagne, déjà très introduit au sein de la maison Worms qui finançait alors la formule PPF pour contrer le Front Populaire. Dans le fascisme, Drieu chercha le levier pour balayer ceux qui avaient envoyé ses amis à l’abattoir pour que la France soit cette nation-femme que les puissances totalitaires courtisaient avant de passer à l’assaut brutal.

Il fut de toutes les pétitions pour Mussolini, Franco ou Hitler avant de revenir à un patriotisme d’opérette en 1939. S’il n’éprouva pas cette jubilation infantile devant la déroute qui fut celle de Lucien Rebatet, il écrit, néanmoins, dans son journal : « quant à la NRF, elle va ramper à mes pieds. Cet amas de juifs, de pédérastes, de surréalistes timides va se gondoler misérablement. Paulhan, privé de son Benda, va filer le long des murs, la queue entre les jambes ». Ce qui ne l’empêchera pas de sauver Paulhan en mai 1941 en allant le tirer de sa prison. De même qu’il protégea Aragon, Malraux, Sartre et publia le poète communiste Eugène Guillevic. Pour le remercier, Sartre, avant d’en faire le paradigme des porteurs de la haine de soi, de ces pédés refoulés entrés dans la collaboration pour sentir la cravache des allemands sur leur derrière, le décrit en ses termes, « c’est un long type triste au crâne énorme et bosselé, avec un visage fané de jeune homme qui n’a pas su vieillir. Il a, comme Montherlant, fait la guerre pour rire en 1914. Pour finir il revint parmi les femmes et s’ennuya davantage encore ».

Entre la défaite et la fin de l’année 1941, contrairement à ce qu’il prétendra en 1943 alors que la défaite est consommée, il sait qu’il est un des hommes les plus puissants de France et il en jouit. Il est en contact avec Vichy, Gallimard, Abetz et Heller. Il est un habitué de la rue Tronchet où les affidés de Worms et ses protégés conçoivent l’avenir de la collaboration franco-allemande, dessein qui sera officiel lors de l’ère Darlan. Gide hésite à lui confier un écrit d’importance avant de se raviser mais la NRF n’est pas tout à fait la revue atone qu’on décrit aujourd’hui. Dès le printemps 1942 qui signe le retour de Laval, sa position redevient marginale, celle d’un intellectuel qu’on punaise sur un journal ou sur une estrade. Un pauvre gibier de meetings ou de causeries. Comme il avait rayé ses amis juifs de son carnet d’adresses, pour complaire à l’antisémitisme, il commence à se dire que le sens de l’Histoire le pousse, vers le communisme mais que les FTP auront beau jeu de lui destiner les douzes balles dans la peau des traîtres. Il sait que la situation est sans issue, le fossé de haine tracé, mais Drieu ne veut pas fuir, il mourra sur place, à l’instar de ses chats qui s’en vont dans un coin crever en silence.

I

En octobre 1943, il choisit Malraux comme exécuteur testamentaire. Le 12 août 1944, il fait une première tentative de suicide alors qu’Heller lui avait fait établir un passeport pour fuir en Espagne ou en Suisse. Une deuxième viendra, une troisième sera la bonne. Il bénéficie de protections mais c’est un cadavre en sursis qui attend le dénouement. En mars 1945, tout est consommé. Drieu donne par son acte quelque densité à ce qui paraît, au premier abord, un parcours de dilettante littéromane.  Mais Drieu n’a jamais abandonné l’idée de refaire l’Europe quitte à s’allier avec Hitler qu’il prenait pour un génie parce qu’il volait de victoires en victoires jusqu’à ce que le marécage russe n’engloutisse son armée. Il n’avait pas vu que c’était la France qu’il fallait refaire mais cette France lui faisait horreur, physiquement horreur, il en avait le dégoût. Et ce dégoût ne l’avait pas seulement aveuglé, il l’avait rendu impuissant et comme atteint d’une asthénie. A 50 ans, Drieu était un homme fini qui ne voulait laisser à personne le choix du clap de fin.

Dans son discours du Bourget, sorte de ready-made du Mitterrand seventies façon « l’argent qui corrompt, l’argent qui tue », Hollande tente de reprendre la litanie des faits mémorables de l’homme de gauche, de la nuit du 4 août à l’adoption de la CMU et des 35 heures. Parmi les dates obligées qui sont les stations de l’homme de gauche redivivus, un lapsus s’est glissé, à propos de 1848. Hollande n’a pas cité février, extase lyrique du républicanisme de banquets, mais juin, insurrection ouvrière mâtée dans le sang par le parti de l’ordre qui était alors celui des propriétaires. Dès lors, Hollande a démontré que la gauche n’a toujours pas laissé les morts enterrer les morts, car la gauche, c’est-à-dire la lutte de classes comme point nodal de la politique, est morte quelque part, entre 1930 et 1950. Depuis, elle se survit à coups d’anathèmes contre les réactionnaires, les fascistes supposés et les hybrides impurs qui sont le lot de la vie moderne.

Hollande comme toute la gauche ne croit pas un seul instant que le prolétariat est la seule classe porteuse de l’émancipation finale, celle qui mettra un terme définitif aux contradictions du capitalisme, celles-ci bien réelles. Mais il  n’a toujours pas compris que dans une société structurée comme une multiplicité inconsistante, la gauche n’a aucune frontière a priori. Aussi le sectarisme n’est plus qu’un lustre idéologique voué à l’échec, quelque soit l’issue des élections de mai. On a beau remettre le couvert sur la menace frontiste, la révolte française qui est en cours ne s’arrêtera pas à l’investiture imaginaire de Marine Le Pen en candidate du peuple. Elle vient de démarrer et elle risque d’emporter sur l’écume de son dégoût l’UMPS et ses clowns satellitaires. Car le vote Le Pen ne se nourrit pas des propositions frontistes, inconsistantes, mais d’un rejet absolu des hommes du système qui proposent aux français un avenir de fuites, de soumissions et de petites chaleurs tribales sous les enseignes de la fête continue.

Il a échappé aux commis de la finance et de l’épargne concentrée que les français étaient attachés à leur nation et à leurs petites patries puisque 70 % d’entre eux vivent dans leur périmètre de naissance. Leur faire miroiter un avenir d’expatriés ou peints aux couleurs fadasses de la révolution permanente du futur entrepreneurial ressemble furieusement au monde de Time Out. Vous allez trimer pour que les riches jouissent des fruits de votre labeur. Le collapsus a beau avoir emporté l’Eglise catholique, on ne convaincra jamais un français de remplacer, avec allégresse, le versement de la dîme par le financement généreux des dividendes pour que Madame Bettencourt prolonge son lifting ad nauseam. Les français ne veulent pas vivre dans un monde avili où quelques oligarques appuyés par des bureaucrates corrompus, des magistrats véreux, des intellectuels ignares ou délirants et des racailleux de toutes sortes, font la loi commune. La machine Le Pen recueille les fruits de ce refus qui la dépasse largement.

Homosexuels autoritaires, anarchistes chrétiens, juifs bellicistes, musulmans sans-culottes, racistes libertaires, patriotes pacifistes, nietzschéens populistes, bonzes syndicalistes revenus de tout, affairistes énergumènes mais fatigués, léninistes réactionnaires, nationaux-trotskystes, communistes précieux, ouvriers dézingués, africains à statut, gauchistes anti-gauche, alter-mondialistes sécuritaires, verts bruns et même bruns-verts, patrons sociaux, hussards démo-chrétiens musclés, humanistes néo-céliniens, esthètes engagés et toute une cohorte de figures improbables alignées comme une brochette d’oxymorons à la parade forment les troupes du Front National et échappent aux vieilles figures de pétainistes jaunies et de profils patibulaires sortis de l’OAS. Aussi ce que la gauche contemple c’est un public qui fuit et des électeurs qui ne veulent plus d’elle.

Si Hollande était sincère, il demanderait à Valls de lancer une OPA sur l’UMP puisqu’ils ne forment désormais qu’un seul et même parti.