http://www.culturalgangbang.com/2012/01/attrape-les-tous.html

ou

http://kroulik.blogspot.com/2012/01/attrape-les-tous.html

Depuis qu’on l’a fait connaitre avec le scandale Ribéry (il y a presque 2 ans), Zahia est restée plutôt discrète. Sa stratégie ressemble à celle préconisée par Adolf Hitler : « la personnalité du Führer doit de plus en plus se retirer dans le secret, dans le mystère. Par des actes surprenants, par de rares discours, elle devra se manifester. Le reste du temps, elle s’effacera, comme le créateur derrière la création, afin d’augmenter le mystère et le pouvoir d’action ». C’est l’étrange proximité du glamour de masse et de la magie politique, qu’ils agissent à distance et dans la nuit. Aussi l’on sait bien qu’une série judicieuses de suggestions hypocrites, faute d’être impérieuses, conduisent à l’adhésion à l’idole et à son rite, meeting, envoûtement, masturbation, fixation psychotique, ce qu’on voudra.

Zahia avait ouvert un site web à son nom il y a plusieurs mois, site qui n’a servi  qu’à mettre en ligne quelques shootings en accès gratuit. Ou un petit film prétendument inspiré d’Alice au pays des merveilles et qui ressemble furieusement aux productions léchées mais parfaitement nulles de Monsieur Lagarfeld, chargé de lester la jeune fille d’une aura de femme du monde. Même si Lagarfeld a parfaitement raison d’inscrire Zahia dans une certaine tradition française, après tout la Pompadour défaillante fournissait à Louis XV les filles dont il avait besoin et le bien aimé avait souvent succombé non pas aux charmes mais à la fascination pour des nymphettes de 15 ans, on peut relier sa sortie démagogique (à moins qu’à l’instar de Diane de Poitiers, Zahia ait mis la main sur le vit d’un futur présidentiable en mode obsessionnel et durable) aux investissements de fonds de pension asiatiques en faveur d’ “une créatrice prometteuse et un symbole du made in France”.

Quant au pauvre Georges Abitbol, le sépharade de service du site umépiste Atlantico qui donne des leçons de décence à Lagarfeld parce que le prussien au gode à pointe la compare à Coco Channel, on devrait lui rappeler que la brave Coco Channel n’hésitait pas à jouer les Madames bons offices du IIIème Reich auprès du duc de Westminster, son ancien protecteur, au moment du déclenchement de l’opération Barbarossa. De plus il ne fallut pas moins qu’un parrainage de Goering pour que la classieuse Madame Channel ne place un administrateur aryen de son choix à la tête de la maison Bourjois. D’ailleurs on se demande vraiment pourquoi  Georges Abitbol, n’évoque pas, dans la galerie des amants de Coco Channel, Hans Gunther von Dincklage, ce diplomate de l’équipe Ribbentrop. Timidité, embarras, on ne sait mais relisons sa conclusion bouffonne soulignée en gras « Le “rêve français” c’est justement Coco Chanel. Car même si ses débuts furent sans doute sulfureux, elle restera dans l’histoire comme une infatigable perfectionniste, comme LA créatrice française visionnaire qui a révolutionné le vestiaire féminin »

Début de l’été 2011, Zahia ouvre son compte Twitter. Contrairement à ses congénères, elle est abonnée à beaucoup de monde, avec un ratio de 1/4. Le plus souvent, elle envoie des banalités à sa communauté sans jamais parler d’elle. La langue employée est maîtrisée. En août dernier, elle promettait une Twitcam (un chat vidéo en direct), invitant les internautes à lui poser des questions. L’initiative ayant entraîné les réactions prévues, elle  n’a finalement jamais été organisée mais a réussi à prouver le maintien de son aura de porno-star sans happening pornographique. En effet, régulièrement, elle poste des photos assez dénudées de très bonne qualité : Les mois passent et Zahia s’est installée comme une playmate virtuelle qui se rappelle au bon souvenir de son fan-club, de manière intermittente.

Sur le papier, le lancement de sa ligne de lingerie au Palais de Chaillot est à la fois fastueux et lapidaire. D’un côté, Zahia a mobilisé une équipe d’artisans de premier ordre, dont les ateliers Caraco, le corsetier François Tamarin, le brodeur Jean-Pierre Ollier et le plumassier Éric-Charles Donatien, généralement mobilisés pour la Haute Couture et les plus prestigieuses griffes de prêt-à-porter. De l’autre, un communiqué de presse annonce l’évènement, des médias le relaient, mais on ne saura rien de plus. Pas d’interviews, pas d’exclu-médias. On n’a donc aucun écho sur le show qu’elle prévoit et les objectifs de son projet. Une fois de plus, Zahia et son équipe entretiennent la tactique du voilement en général /dévoilement soudain. Sur le site Zahia.com, il n’y avait aucune référence à l’évènement. Enne a tout même annoncé le show sur Twitter avec le hashtag #ZahiaCouture.

Ce n’est qu’en fin de soirée que les premières images du show furent diffusées. Puis M6 diffuse la première interview jamais réalisée par Zahia qui n’est pas, à première vue, très à l’aise sachant que la timidité affichée ou du moins la naïveté brevetée furent des trucs de Bardot et que Zahia, en bien des points, est un ready-made de la Bardot de Et Dieu créa la femme. Récemment, le magazine Voici affirmait que Zahia entretiendrait une relation avec un riche homme d’affaires franco-suisse marié. Une relation très privilégiée selon l’article du journal, à lire avec beaucoup de pincettes.

Nouvel Obs/ La Voix du Nord / BAM

Il n’est rien  à espérer de ceux qui n’ont rien en eux à opprimer 

L’alunissage n’a été en réalité qu’une mise en scène télévisée de la NASA et Youri Gagarine ne s’est jamais accouplé avec Laïka pour donner naissance au singe vert

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Le gouvernement des Etats-Unis a minutieusement préparé les attentats du 11 septembre car les arabes sont trop nuls pour piloter un avion. Il est prouvé que feu le World Trade Center a été détruit par des explosifs malgré ce qu’affirment les partisans acharnés des lois physiques en vigueur. D’ailleurs si le 11 septembre, les radios des pompiers ne fonctionnaient pas et si les mesures anti-incendies se révélèrent dramatiquement insuffisantes, ce n’était pas une question de corruption (en l’occurrence celles de Giuliani et de la Port Authority) mais la conséquence d’un calcul machiavélique du trio Bush-Cheney-Rumsfeld. Les avions étaient contrôlés à distance par le NORAD et le colonel Russell Williams. Dès lors pour plus de sûreté les pirates de l’air étaient membres de la CIA. D’après un point de vue plus optimiste, tous savaient mais avaient besoin de légitimer la guerre contre le terrorisme. Toutefois, ils n’avaient pas prévu d’imputer les attentats à Saddam. Selon une autre variation, le Mossad manipulait si bien Ben Laden (de son vrai nom Moshe Lansky) qu’il a, soit organisé l’attentat, soit laissé faire pour abattre cet adversaire coriace et invincible que sont les palestiniens qui n’ont jamais remporté une seule bataille. Malgré de multiples témoignages, il est tenu pour évident que le bâtiment du Pentagone a été frappé par un missile. D’ailleurs Thierry Meyssan et les photos en font foi. Enfin une alliance d’éléments douteux du Mossad, de la CIA, de Mobil et de la mafia russe auraient pu organiser l’attentat sans l’aide des hélicoptères noirs de l’ONU ou des démons pédophiles qui ravagent l’Amérique.

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La Princesse Diana a été assassinée par la reine Elisabeth et le MI5, éventuellement le Mossad et Jacques Chirac. Son action humanitaire, ses fornications réitérées avec un milliardaire égyptien constituaient une menace redoutable pesant sur la sécurité de l’Etat britannique surtout lorsqu’on sait que le Prince Charles est maqué avec un travelo.

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Les juifs contrôlent Wall Street et Hollywood d’ailleurs le jour de Yom Kippour, les traders vont tous à la synagogue pour prendre leurs ordres chez les sages de Sion qui vivent dans une cave blindée où ils s’adonnent à des sacrifices de gentils.

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La scientologie domine Hollywood et L Ron Hubbard n’est pas mort mais s’est réincarné en Tom Cruise. Ceux qui ont ont vu Collatéral comprendront.

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Paul Mac Cartney est mort, John Lennon a fini par avoir sa peau.

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Le sida a été créé dans un laboratoire américain par des docteurs Folamour stipendiés par les services de sécurité. Le singe vert, fruit des amours de Gagarine et de Laïka, n’était qu’un leurre

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Le poulet fruit est la première cause de stérilité chez les noirs. KFC n’est qu’une succursale du FBI

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Une race extra-terrestre de lézards domine notre planète comme tous les fans de V le savent.

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Les Illuminati dominent le monde et les jeux vidéos en sont la plus authentique signature.

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Les conjurations n’existent pas, d’ailleurs le monde démocratique les a bannies.

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Les attentats du 11 mars 2004 à Madrid sont une manœuvre des services espagnols et de Zapatero pour déstabiliser Aznar en utilisant l’ETA et les islamistes comme couvertures

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Pierre Bourdieu était antisémite et un partisan souterrain de la théorie du complot, il fut un membre supérieur des Illuminati

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DSK est tombé dans un piège tendu par Sarkozy pour que François Hollande, dit Flamby, soit élu

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Marine Le Pen est la petite-fille d’Eva Braun et d’Hermann Goering

De loin, ce lieu apparaît comme une sorte d’observatoire ou d’ermitage, perché à 1900 mètres d’altitude au sommet d’une arête de rochers. On y accède par une route en lacets d’une quinzaine de kilomètres, hardiment taillée dans la pierre et dont le tracé audacieux fait autant d’honneur au talent de l’ingénieur Todt qu’au labeur acharné des ouvriers qui ont, en trois ans, achevé ce travail gigantesque. La route aboutit à l’entrée d’un long souterrain qui s’enfonce dans le sol et que ferme une lourde et double porte de bronze. A l’extrémité de ce souterrain, un large ascenseur, dont les parois sont revêtues de plaques de cuivre, attend l’étranger. Par un puits vertical de 110 mètres creusé dans le roc, il monte jusqu’au niveau de la demeure du Chancelier. Ici, la surprise atteint à son comble. Le visiteur a devant lui, en effet, une construction trapue et massive, Qui comporte une galerie à piliers romains, une immense salle vitrée en rotonde, garnie d’une vaste cheminée où flambent d’énormes buches et d’une table entourée d’une trentaine de chaises, et plusieurs salons latéraux, meublés avec élégance de confortables fauteuils. De tous côtés, à travers les baies, le regard plonge, comme du haut d’un avion en plein vol, sur un immense panorama de montagnes. Au fond du cirque, il aperçoit Salzbourg et les villages environnants, dominés, à perte de vue, par un horizon de chaînes et de pics, de prairies et de forêts qui s’accrochent aux pentes. A proximité de la maison, qui paraît suspendue dans le vide, se dresse, presque en surplomb, une muraille abrupte de rochers nus. L’ensemble, baigné dans la pénombre d’une fin de journée d’automne, est grandiose, sauvage, presque hallucinant. Le visiteur se demande s’il est éveillé ou s’il rêve. Il voudrait savoir où il se trouve. Est-ce le château de Montsalvat qu’habitaient les chevaliers du Graal, un Mont-Athos abritant les méditations d’un cénobite, la palais d’Antinéa dressé au cœur de l’Atlas ? Est-ce la réalisation d’un de ces dessins fantastiques, dont Victor Hugo ornait les marges des manuscrits des Burgraves, une fantaisie de milliardaire, ou seulement un repaire où des brigands prennent leur repos et accumulent des trésors ? Est-ce l’œuvre d’un esprit normal, ou celle d’un homme tourmenté par la folie des grandeurs, par une hantise de domination et de solitude, ou simplement, en proie à la peur ?

Hitler appréciait les qualités qu’il repérait, il en concevait de l’émotion, comme un garçon coiffeur à l’opéra quand le ténor pousse son aigu. On percevait chez lui de la modestie, un mélange déroutant d’indétermination sexuelle, de fantaisie et de puérilité si bien qu’il était la cible de moquerie à propos de son vit, décrété le dernier chômeur allemand encore en inactivité. On découvrait le sentimental, le romantique, le fanatique aussi, mais sûrement pas un homme d’action rusé et prêt à saisir l’occasion favorable pour l’exploiter sans pitié. Parfois, quand il parlait, on avait l’impression que cet homme aurait pu se lever un matin et déclarer « ça suffit, je me suis trompé, je ne suis plus le Führer », preuve qu’ il excellait dans la simulation et la tromperie ou que l’essence de son pouvoir était d’origine magique. Magique, en ce sens, que celui qui se disait le tambour et l’aimant de la communauté raciale du peuple, pensait commander aux choses et aux êtres, selon la vertu d’une raison somnambule qui en faisait le guide suprême d’une communauté en marche vers son tombeau. Un rempart aussi contre le bolchévisme dont il ne cessait de bredouiller que s’il était passé…Il n’accompagnait son thé que de biscuits secs peu appétissants qu’on lui servait à part et sa mise digne, soignée, frisait on ne savait trop quelle servilité. Son visage fané ne s’animait qu’au contact électrisant de la foule qui le maintenait en vie, comme pour une saga qu’il écrivait avec le sang des autres.

http://www.pointdecontact.net/

Durant une dizaine d’années, HPG (Hervé-Pierre Gustave), acteur et réalisateur porno, a posé une caméra sur un trépied pendant ses tournages de films X. Après avoir compilé des milliers d’heures de rushs, il les a confiés à Raphaël Siboni, artiste plasticien de 30 ans. Il en ressort une œuvre fascinante sur le monde du porno. Tout commence par une idée simple : un matricule et deux (ou trois, ou quatre) pseudos apparaissent à l’écran au début de chaque nouvelle séquence d’Il n’y a pas de rapport sexuel. “3532/Pom PomGirl/Storm”, par exemple. A côté de cette inscription, identification élémentaire de la scène pornographique à suivre, le visage d’un acteur ou d’une actrice en train de tendre ses papiers d’identité à la caméra. Dans le film, le réalisateur a choisi de flouter les papiers pour respecter l’anonymat. Dans le réel, bien sûr, ils ne le sont pas : c’est la preuve que la personne est majeure et consentante. On voit HPG apprendre à une actrice à faire une fellation digne d’intérêt pour la caméra, une actrice bailler d’ennui, une manipulation de jeune homme pour qu’il accepte de se faire sodomiser, un baiser (presque) amoureux.

Les Inrocks/Rue 89

Raphaël Siboni

Confond le film et son référent, la pornographie et quelque chose qu’il appelle le sexe mais qui n’est jamais que la chair ou la libido

J’aime bien l’idée de dire « voilà, le sexe, c’est aussi du langage, de la négociation. On va raconter quelque chose et comment on construit cette chose ». Là on voit vraiment le sexe en train de se construire.

Masque par son montage la véritable répétitivité taylorienne de l’industrie pornographique, le sexe conçu comme découpage d’un segment filmique dans un flux continu de poses, d’enchaînements, d’orifices, d’artefacts et d’éjaculations

Mais dans leur entièreté, les rushs sont beaucoup moins drôles que ce qu’on voit. C’est aussi ce qui m’a intéressé dans ce projet. On voit des gens au travail et très peu différents de salariés dans un bureau. Il y a beaucoup de moments d’attente par exemple. Au final, même s’il y a de petits moments d’humour, c’est restreint. J’ai travaillé sur ce projet pendant presque deux ans. J’allais chez Hervé récupérer une centaine de cassettes tous les mois. Les cassettes sont classées, numérotées, rangées dans un système informatique et par thématique.

Foucaldien, paranoïaque et paralogique, confond art, cinéma et genre

La caméra de surveillance a un point de vue très clair qui est celui du pouvoir ou de l’autorité. Là au contraire, on a une caméra qui redéfinit une réalité qu’on pense connaître. Le cinéma est un art du contrôle, et le porno encore plus particulièrement. J’ai choisi de favoriser les moments où les corps parviennent à échapper, par des stratégies de défense ou de résistance, à ce contrôle.

Oublieux de la grammaire cinématographique, néglige que le plan d’ensemble est le ba-ba de la vraisemblance or dans le porno c’est le moment de la pénétration dans quelque orifice que ce soit et la profusion de sécrétions qui tiennent lieu de preuves d’une réalité. Le cinéma peut être le support d’une pensée, le porno d’une branlette. Dans le premier le schème sensori-moteur est désactivé, dans le second il est essentiel. Dans le cinéma, la beauté est liée au cadrage, la perception, à la profondeur et le récit, au hors-champs ; dans le porno tout n’est que vidéo, zoom et insert ad nauseam. Le porno est le véritable enfant de la Télé (en compagnie d’Arthur ?)

Il y a effectivement des plans très beaux et qui m’ont beaucoup plu. C’est rare de voir des plans d’ensemble et en plus des plans fixes dans le porno mais pour moi ils racontent aussi des choses. Ce dos par exemple. Il devient une sorte de paysage qui vient bloquer la vision de sexe. C’est un dos avec des boutons et des défauts. Or le porno parle toujours d’un zoom quasi infini sur les corps.

Pense que le porno est l’éducateur sexuel des couples, une sorte de pionnier pédagogique, alors qu’il n’est que le substitut du bordel

Dans le porno, il y a une fascination pour le réel mais la caméra est une contrainte permanente pour les acteurs, le rapport sexuel, ses positions, ses actions… tout est construit par la caméra. Ce qui est passionnant, c’est que les gens ensuite, chez eux, reproduisent ces gestes. Le porno, c’est tout de même ça, un cinéma qui a une incidence directe sur la vie de ses spectateurs.

Tente d’identifier une généalogie pornographique du cinéma à partir d’une théorie fumeuse de la caméra contraignante

En faisant ce film j’ai souvent pensé à une scène mythique du cinéma. La sortie d’usine filmée par les frères Lumières. Beaucoup de théoriciens ont dit que le cinéma était né avec ce film. Ils ont filmé une sortie d’usine d’abord en posant une caméra, mais comme ils n’avaient pas réussi à avoir toutes les images qu’ils voulaient, ils ont demandé aux ouvriers de refaire cette séquence, notamment pour avoir l’ouverture et la fermeture des portes. La caméra est donc devenue contraignante pour les sujets qu’elle filmait.

Pour une vidéo assez chiante de Raphaël Siboni :

Pour la bande-annonce d’il n’y a pas de rapport sexuel mais des hardeurs en situation :

Theo Angelopoulos est  mort écrasé par un émule motorisé de Nadine Morano. On me dira toutes les morts sont absurdes, sans doute. Mais certaines le sont plus que d’autres. Elles tiennent toujours à la qualité de celui qui disparaît sous les roues d’un chauffard, le serin d’un racailleux, la seringue hypodermique d’un hôpital, la bouche à feu d’un fusil. La mort n’égalise rien, elle n’est pas communiste, elle distingue, elle trie, elle sépare entre les êtres voués à l’oubli et ceux transis sur le catafalque des hommes mémorables. Dans les deux cas, l’homme historial mène son combat contre son ennemie intime, la mort, mais il ne la mène pas dans les mêmes conditions et pour les mêmes fins. L’homme historial est celui qui toilette les morts, les cherche dans les fosses communes qui sont celles de l’oubli. Quand un homme mémorable disparait, ce n’est pas le voile de la disparition que ce genre d’homme déchire, c’est l’énigme d’une voix qu’il  transmet, une flèche qu’il déterre, une arme qu’il envoie pour que d’autres s’en saisissent. Quand un homme mémorable disparaît, c’est la cible future de son envoi qu’on ne peut connaître. En ce sens, toute œuvre, toute vie, est ouverte. Avant d’être un tombeau, c’est un arsenal à la disposition du premier venu qui voudra bien s’en emparer. Il ne faut donc jamais respecter les hommes mémorables mais les dépouiller. Tous les héritiers sont des profanateurs. Et l’homme historial est cet étrange Janus qui d’une main construit un linceul et récite la prière et de l’autre pille une épave ou un Temple.

Lars Noren est à l’affiche du théâtre de la Commune dans une mise en scène de Krystian Lupa. Le spectacle s’intitule Salle d’attente. Dès les premiers pas vers le bar, on perçoit quelques maquettes scénographiques, comme si la 3 D n’existait pas et une librairie où se mélangent entre les odeurs de sandwichs et de plats, plus ou moins épicés, un cocktail de titres conformes à la doxa subversive. L’idée communiste des clowns Badiou et Zizek, un cours au collège de France de Foucault, des ouvrages de Brecht, le duo Prochiantz-Peyret. On est entre gens de gauche et entre gens de gauche on aime les nouveaux dramaturges contemporains, Werner Schwab ou Lars Noren, mais pas Botho Strauss qui est bien trop de droite ou Peter Handke qui refusa l’hystérie anti-serbe. Heiner Müller bien que communiste, n’existe plus, on murmure qu’il fut un agent de la Stasi. Il avait donc les mains très sales. Krystian Lupa est un grand metteur en scène mais visiblement en crise de jeunisme aigu, c’est-à-dire qu’il plonge dans la sénescence avec ardeur. Bientôt le pauvre sera totalement liquide.

Lars Noren est un Beckett du pauvre, avec les références nécessaires pour que le public universitaire lui rende un petit salut de complaisance. Il est suédois ce qui explique sa référence à la bite d’Ingmar Bergman et à l’avortement de l’espoir par la social-démocratie. Ce subvertocrate offre donc un festival de lieux communs que ne manquera pas de savourer un lecteur moyen de Libé et des Inrocks : les riches, en gros tous ceux qui ne vivent pas dans la rue, les homewith,  s’enferment pour se protéger des pauvres qu’ils ont pillés ; il n’y a pas de place pour les fous ou les doux rêveurs dans notre société ; les putes toxicomanes, car il y a beaucoup de putes toxicomanes dans cette pièce, ont toutes été violées à 12 ans ; les junkies parlent aussi d’amour.

La langue de Lars Noren est truffée de « putain, salopes, enculés, je te fiste, suce ma bite, ta gueule, etc. » qui sont des sortes de marqueurs qui prétendent provoquer un choc salutaire dans l’assistance. D’où les regards passablement torves des acteurs à l’adresse du public,  les apostrophes insultantes balancées en direction d’une tête inconnue, les écrans suspendus où les mêmes acteurs, en gros plan, déroulent des monologues en fonction de leurs coordonnées scéniques : planant pour la jeune brune décalée, tour à tour doux et agressif pour l’humaniste, libidineux pour l’ancien ouvrier devenu athlète de la masturbation et ainsi de suite.

Afin de maintenir cette atmosphère propice à la pensée, le dialogue est accompagné de pseudo-branlettes et gestes obscènes, de gifles, claques et coups, d’un récitant nu des 7 trompettes de l’Apocalypse qui, notons le est épargné de toute sodomie, de faux shoots d’héroïne dans des décors sordides de toilettes ou sur une table en alu. Enfin le jeu se passe entre les trois murs d’une sorte de bunker stylisé qui tient lieu d’espace scénographique.

De la juxtaposition de propos injurieux et décalés, de cette exposition d’une humanité dérisoire, Lars Noren prétend tirer un effet critique et poétique. Mais sa poésie est celle d’un collégien de 5^ème et sa critique, une vague leçon d’éducation civique sur le thème, l’exclusion c’est vraiment dur à vivre et la gauche de gouvernement est une sacrée putain. On ne s’ennuie pas vraiment, mais on se fatigue assez vide d’un propos aussi vide que convenu. Mais là où Noren atteint le point Godwin de la provo’ post-nazie c’est lorsqu’il ne cesse d’invoquer Auschwitz ou les camps de concentration à propos de tout : des supermarchés aux résidences fermées, en bon anarchiste infantile et subventionné qu’il est et qu’il n’aura jamais cessé d’être. En bon moraliste post-luthérien qui a transposé le règne des pasteurs sur la scène. En traducteur de l’esthétique glauque des téléfilms allemands pour gauchistes, toujours prompts à savourer des coups de fouet qu’ils pensent destinés à d’autres (les salauds de droite). Finalement, en pauvre fonctionnaire de l’Empire de la Fraternité dont le règne toujours reporté n’en finit jamais de créer de nouvelles homélies pour born-again de la Révolution.

En premier lieu, le visage de Nicolas Sarkozy est d’une inexpressivité rare. On me dira que c’est là le trait des stars, évacuer tout référent, être un signe absolument vide offert en tout à tous, arpenter la scène du monde en fétiche. Néanmoins, une telle qualité n’est possible que dans les teintes ambigües où les pôles masculin/féminin s’échangent, cas du glamour, là où les signes de la féminité sont hystérisés, cas des travelos, lorsque un être feint la disponibilité, cas du sex-symbol, voire lorsque les marques de l’envie dévoilent en chacun le point où la morale est désarmée, où le désir d’être un autre est à ce point à nu, que la honte s’efface derrière l’admiration du surhomme de pixels et de celluloïd.

Ces quatre cas ordonnent une disposition psychotique où l’être aimé des foules poursuit la perfection de son image publique, ne cesse de la reproduire et de la varier, dans sa propre déchéance intermittente, à la fois obscène et corporelle (cas de Marilyn) ou dans une attention hygiéniste de tous les instants (cas d’Obama ou de Berlusconi).

Sarkozy échappe à cette disposition mais son corps ne cesse de s’agiter, des tics le gagnent, un mouvement d’épaule compulsif gangrène ses conférences de presse, il lui arrive de tituber, quand il ne s’effondre pas dans les jardins de Versailles, un jour de jogging. La névrose du président en fait un personnage paradoxal, tant la gauche peine à convaincre l’opinion qu’elle tient là un Bonaparte voire un pétainiste sinon un fasciste. Jamais un président n’a été autant insulté alors qu’il était si peu maître de ses faits et gestes. La gauche n’a toujours pas compris qu’on ne cogne pas sur un être déphasé, on l’ignore en pointant son impuissance.

Une sorte de comique involontaire et acide parcourt son quinquennat si bien que la mansuétude dont il est le bénéficiaire est un peu de celle qu’on attribuerait à une doublure qu’on aurait propulsé sur les tréteaux en vue d’anéantir la carrière d’un metteur en scène ou de ruiner un directeur de théâtre, à ceci près que la pièce en question est réelle et qu’elle porte sur le devenir de la France et des français qui semblent assister au naufrage de très loin, comme s’ils observaient, avec un mélange de pitié et de condescendance, la faillite d’un voisin dont les huissiers s’apprêtent à saisir les meubles.

Bien sûr certains profiteront de la vente aux enchères mais ce que les français ont du mal à saisir, tant une sorte d’incrédulité baigne ce règne soporifique, c’est que ce sont leurs effets qu’on expose. Comme le dit Barbara dans sa chanson, « ce que vous vendez là c’est mon passé à moi »

Sarkozy a voulu jouer le poulbot d’Audiard, il a emprunté le jeu outré du deuxième Belmondo, celui de Flic ou Voyou ou de l’as des as, il s’est donc voulu un petit-fils de Gabin, un futur padrone. La nuit du Fouquet’s était moins la célébration des amis que celle de sa réussite, de son Nirvana enfin atteint. « Regardez-moi jouir de la victoire » semblait dire, l’homme dont la queue de pie traînait au sol sous les moqueries de ses compétiteurs.

Pendant ce temps, le président cocu et quasiment humilié par Madame Cécilia, pas encore Attias, eut à cœur de multiplier les péans de victoire, à Wolfeboro sur un kayak, les bourrelets retouchés sur photo-shop, sur le yacht de Bolloré, Nicolas Sarkozy semblait dire « je fais envie, la France suit, la France bouge, enrichissez-vous mes frères c’est la loi et les prophètes, il n’y en a pas d’autres ». Des échos vinrent tout de même lui dire que si.

Ce furent donc les visites au Vatican, « moi aussi je suis spirituel les gars », Guaino à l’Elysée, « je suis gaulliste vous savez », Carla à Disneyland, « j’aime en couleur comme vous », Guéant comme secrétaire général, « un vrai Fouché celui-là, normal pour un Napoléon ». D’ailleurs c’est comme ça que l’appelait le réalisateur de la Haine, un connaisseur, ce  Kassowitz.

Son Travaillez plus pour gagner plus, fut le Yes we can du président Sarkozy. Une formule vide comme toutes les formules, un leitmotiv assaisonné d’emprunts à Jaurès ou Blum, d’images du candidat juché sur un tonneau s’adressant à des ouvriers en bleu de chauffe, le grand soir de ceux qui se lèvent au petit matin, antithèse des racailles à capuchons que le ministre de l’Intérieur se promettait de nettoyer au Karcher.

Le président de l’honnêteté eut à cœur de pérorer à propos des patrons-voyous et des dealers, des récidivistes et des délinquants, une sorte de fable qui dessinait en creux les poteaux d’exécration où se fichaient les têtes de nœuds de la gauche socialiste angélique et de la droite chiraquienne corrompue. Avec Bettencourt et Woerth, les cigares de Monsieur Blanc, les jets affrétés d’un tel et les invitations lancées à tous les tyranneaux de la Terre, l’édifice n’est même plus branlant, il implose, comme ces cités en rénovation où les locataires assistent, interdits, à la destruction de leurs anciennes tours, comme si ce monde n’était plus capable que d’amnésies et de mises en bière, alternant la page blanche et le Musée.

Sarkozy s’est voulu le président des talents adoubés, partant du principe que ce qui ne passe pas à la télévision n’existe pas. Sa stratégie d’ouverture n’était pas tant un débauchage des kadors de gauche qu’une autre manière d’exalter sa hardiesse, son art de la persuasion, son culot, sa séduction, une manière de réaffirmer sa virilité mise à mal par un publicitaire juif paradant dans les rues de New-York avec sa femme dans les bras. Il fallait donc un autre publicitaire pour défaire le philtre qui tenait penaud, le Merlin de Neuilly avec sa fée Rachida sortant toutes perles dehors de la limousine présidentielle. Il fallait dire à tous, c’est le sens de sa judéophilie, qu’il appartenait bien au sel de la Terre, au peuple élu des vainqueurs, il fallait que tous sachent qu’il était un homme, un vrai, un conquérant. Car dans tout homme, un imbécile sommeille, comme dans toute femme,  une conne est toujours prête à servir son homme jusqu’à l’abnégation.

Il suffit de parcourir le livre consacré par la pauvre Yasmina Reza au candidat. Pas une seule fois, celle-ci ne nous parle de détails concrets, de vraies séances de travail, de la tambouille des réunions et des échanges avec tel ou tel parterre, de l’hygiène de vie du candidat, de ses lieux préférés, des intérieurs qui sont les siens, de son entourage, de la fréquence délirante de ses déplacements, de la manière dont il tient le coup.

Yasmina applique ce qui lui a réussi, cracher sur la supposée avant-garde, mettre son public de classe moyenne mal dégrossi dans la poche, l’entendre rire satisfait de son bon sens. En conclusion, éprouver le ravissement d’une distinction paradoxale, celle du beauf qui aurait besoin de son petit gauchiste de service pour vivre et se trouver beau dans le miroir. De la reine à la pouffiasse il n’y a jamais qu’un pas à franchir. Cela nous ne le savons depuis Blanche-Neige. Ce que nous apprend Reza, c’est que la conne sommeillant en elle a voulu percer le mystère de Sarkozy, ce vieux mythe de la masculinité qui veut que derrière le masque de l’homme public, de l’homme au travail, il y ait toute la complexité d’une personnalité fascinante et bien sûr une petite faiblesse attendrissante. Or au mieux, il n’y a qu’un autre masque, au pire, le vide sidéral où s’épuisent tous les signes. Le masculin est un Phallus dressé, c’est toute sa vérité, à la fois cruelle, sauvage et nécessaire, elle anéantit toute psychologie.

Et Sarkozy alors ?  Il continue d’errer sur l’écran sans bien voir qu’assis sur un trône, il ressemble encore à un grand enfant égaré, que ses blagues éculées, ses tressautements, sa démarche composent le portrait du parfait pigeon, si un jour les français se décident à régler leur compte au « système » autrement qu’en déposant des bulletins de vote inutiles et en marchant dans les rues en entonnant le tous ensemble.