Publié par : Memento Mouloud | juin 1, 2016

Ce pays qui n’existe pas

« Quand la maison brûle, on ne confie pas les clés au concierge »

Proverbe colombien

1er juin 2016, la France a les pieds dans l’eau, on évacue le centre-ville de Nemours et on regarde anxieux, le zouave du pont de l’Alma, les pieds dans l’eau. Les CRS tirent des LBD sur des petits-bourgeois en révolte et laissent les vrais lascars continuer leurs affaires parce que la tranquillité sociale demande d’énucléer les uns et de filtrer les autres. Pendant ce temps, un certain Nolan tourne un remake du week-end à Zuydcoote avec plein de figurants. Le terroriste Philippe Martinez hante toujours les nuits sans sommeil de Gattaz junior qui jouerait bien les nuits fauves avec l’espingouin, t’étais si beau quand t’étais à genou, il en rêve de la réplique et Carlos Ghosn cumule deux salaires, il paraîtrait que c’est un scandale. Macron, l’ancien de la maison Rothschild annonce à la cantonade qu’il n’est pas naïf et qu’il paiera l’ISF, avec un « costard » si possible et un billet first class pour l’Elysée, pompidouez moi. Valls joue toujours la farce de Maître Patelin mais sans bien saisir le canevas. Il joue donc à contre-emploi, Matamore contre les fumigènes. Après le terrorisme en mantras coranique, après les pompes à essence sans essence c’est donc le retour du racisme car Didier Deschamps serait selon Cantona, celui qui voulait éponger les banques, un membre du KKK déguisé en français moyen ou plutôt un type sorti d’un film d’Yves Boisset. Je lui trouve un air de Jean Carmet, un profil à jouer dans Buffet froid et si Benzema jouait la veuve et Depardieu son propre rôle mais qui pour endosser le costard de Blier, qui ? DSK bien sûr. La sex-tape serait alors au complet. Je ne sais pas qui écrit en ce moment le scénario de la Maison France is in fire mais ce doit être une doublure de Ben Stiller, sensation de vivre dans un pays qui existe de moins en moins avec des fanions tricolores qui s’agitent aux parades du Front National et lors des matches de l’équipe de France, sans défense la pauvre et avec Lloris dans les cages, on dirait une chanson de Joy Division, Rock’n’roll suicide les gars, remets-moi un peu d’extasy. Bientôt ce sera l’euro, le Royaume-Uni  aura quitté Erewhon mais les bacheliers franchouilles tremblent parce que les correcteurs seront déconcentrés ou torchés à la bibine, c’est bien la seule chose qu’il leur reste la bibine, faudrait penser à vendre les livres au kilo mais la beauté ne se fane même plus, elle est déjà tailladée, elle est déjà exhibée, elle est déjà en partance pour le château vide où l’attend le diable en chaise roulante, celui qui n’existe pas parce qu’il est seul et à lui seul, la déviation et la porte, la magic girl franchit le rideau grenat du lézard noir, elle ne reviendra pas ou les ailes brûlés et la gueule défoncée. La France est un musée qui inquiète les amerloques en vacances, la cible des cancrelats du califat, le jour d’après où Will Smith ressemble à Serge Aurier et l’exil à une délivrance, le long du fleuve où il faudra plonger dans la tanière à cochons comme ces prêtres exfiltrés qui ne mettent jamais le rouge de la honte au front des moralineux de la marche pour tous incapables de protéger leurs enfants parce qu’ils prétendent incarner la loi de Dieu, comme si Dieu avait besoin de leurs prières.  La France est ce pays qui n’insiste pas, une fumée qui s’échappe des conversations comme dans une partition de Tchekhov avec au loin l’écho d’une ritournelle sauvage, une steppe qui brûle et empuantit l’atmosphère mais que personne ne perçoit parce qu’il faut toujours pousser le caddie et cliquer OK sur la télécommande de Free TV en minaudant un c’est si bon…


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