Mercenaire dans les nineties

En ce temps là, Monsieur l’Ambassadeur dandinait du croupion sur le perron de la villa de France, son épouse Francine-Charlotte servait des citronnelles pour conjurer le paludisme, et Jacky le chiffreur, les bras rongés par les morsures de fourous, suait à grosses gouttes en maudissait cette dernière affectation à quelques encablures de la retraite. Les miliciens coiffés de perruques peroxydées pour salopes, dansaient au son hypnotique du n’dombolo, maman se baisse, papa injecte. Koffi Olomidé inspirait, au rythme de cette subtilité qu’on lui connait, toute une génération de génocidaires prête à fondre sur la case, vêtus en Père Noël. Pas de cheminée au dessus de cette demeure carrée, mais des tranchées creusées autour, fine frontière symbolique et illusoire tirée comme le fil d’un string autour des hanches, en espérant qu’il puisse protéger du soleil. J’arpentais les postes de sécurité plié en deux, les balles sifflaient, parfois, quand la nuit poussait les africains à rafaler afin de conjurer le mauvais sort. Je cherchais auprès de belges égarés des rangers, je demandais à l’un d’eux une paire à ma taille pour 5 000 FCFA, facile me dit-il, à ce prix là je t’en trouve pour demain, c’est pas grave si les pieds sont encore dedans ?

En ce temps là, les diplomates portaient le nœud pap’ sur des chemises rayées, savant mélange de Bozo  le clown et du professeur Rollin, sourire carnassier jaunâtre ponctuant les plaies on words, ton collégial et rictus constipé avant que la courante qui renverse tout sur son passage ne le balaye, quelques notes de clarinette pour détendre l’atmosphère, le mortier scandait à la manière d’une grosse caisse, il était temps de rentrer. Les fusils automatiques commençaient à crier, dans les recoins du bush surgissaient des ombres déformées par la folie, pantins désarticulées par les fétiches plantés dans la matière, certains crânes explosaient au passage d’une 5.56 ; c’est étrange la mort, les corps allongés dans l’herbe tondue donnent l’impression de dormir sur un oreiller de charcuterie, on me disait ne t’approche pas du muret, le terrain est miné.

En ce temps là on était pessimiste actif ou optimiste passif. Extra Musica avait inventé la chorégraphie devant les piscines du Novotel, les danseuses étaient fringuées comme des clochardes ayant fait main basse sur la garde robe d’un spectacle d’Holliday on Ice, du tissu en satin rose fusionné avec de la verroterie de Taiwan, ceintures dorées et collants opaques, les Kinois traversaient le fleuve pour fuir la guerre et les Brazzavilois traversaient  aussi le fleuve pour fuir la guerre. Partout ça fuyait comme les français un jour de juin 1940.

En ce temps là, j’étais serré entre quatre murs d’un bâtiment de la coopération, planqué pendant les opérations de nettoyage. Je priais Dieu pour revenir vivant à Champigny, même en slip, refaire ma vie à zéro, épouser Clarisse que j’avais tringlée une semaine auparavant dans une ville pétrolifère, je souhaitais mettre fin à ce cauchemar, me faire sauter le caisson avec cette Kalachnikov qui me brûlait la cuisse? Pourquoi pas, mourir pour la France en regardant ce fleuve lointain, on me disait « Monsieur vous avez fait l’enfant », j’ai juste répondu que les adultes ne pouvaient pas comprendre. Et Monsieur l’ambassadeur lâchait une dernière caisse parce que la citronnelle infusée lui donnait des ballonnements.