Pour que la peur change de camp

En revenant du travail, j’ai bifurqué chez un armurier de Paris afin de rendre visite à un vendeur à l’entrain hors du commun. Il m’apprit que lui et un pote, venaient de se faire agresser à Paris à deux heures du matin, alors qu’ils rentraient murgés mais lucides. Six noirs les avaient mis en joue, depuis une voiture, avec un pistolet ; ça m’a rappelé le Liban mais en plus soft. Là bas on savait qu’on jouait à pile ou face sa chienne de vie pour une queue de poisson ; ça pouvait aussi rappeler Caracas où des employés de banque n’hésitent jamais à prévenir un petit sicaire dès qu’une petite sortie de flouze en dollars ou en euros est en vue.

Le flingue pointé à un mètre de lui, il se mit à rire en moquant le « 50 cents » en doudoune synthétique qui voulait l’intimider avec un jouet en plastoc, une copie du Beretta 9 millimètre, une copie qui tire de petites billes vertes en plastique. Il avait reconnu le modèle qu’il vend généralement aux enfants accompagnés de leur papa.

Un peu humiliés par leur prestation lamentable, les six agresseurs sont partis en trombe pour s’arrêter plus loin et les menacer, armés de barres à mine. L’armurier ouvrit son couteau pliant et le plaça dans la poche arrière de son futal, prêt à riposter en cas d’attaque. L’extrême détermination perceptible dans son comportement, inquiétait les doudouneux plus habitués à se faire la main sur un gars isolé. Ils ne surent comment réagir face à deux hommes qu’ils percevaient comme aguerris. Il faut les comprendre. Ils aiment bien passer pour des méchants. Ils aiment bien les victimes consentantes qui portent plainte au commissariat et rendent visite à leur psychiatre qui leur indiquera la voie de la résilience post-traumatique. Finir plantés sur un trottoir ne fait pas partie de leur programme. Ils attendent un minimum de sécurité de leur activité délictuelle. Aussi l’image-temps de leur ventre troué ou de leur poitrine d’où l’oxygène s’échappe comme d’une chambre à air, les liquéfia. Ils sentaient comme des borborygmes dans leurs intestins au moment de passer à l’action. Ils sentaient confusément la caresse de la Camarde.

Quinze minutes de palabres s’en suivirent pour expliquer qu’ils avaient besoin de cigarettes et d’argent, qu’ils faisaient ça parce qu’ils avaient souffert de l’esclavage en rendant visite au monument de l’île de Gorée, que les blancs, pas tous mais quand même, sont racistes, que si on leur donnait du travail, ils ne feraient chier personne…

Gardant la tête froide malgré les 2 grammes d’alcool dans le sang, le vendeur se répétait en boucle « il me touche, je l’égorge », et les invita à les suivre en voiture jusqu’au DAB salvateur, afin de les dépanner. Les six abrutis n’avaient plus que la croyance fiduciaire en la bonne foi des deux murgés pour masquer la déroute de leur micro-équipée.

La suite ? Et bien ils prirent leur voiture, roulèrent cinq minutes, mirent le clignotant à gauche et les semèrent.

On peut en tirer la leçon suivante. Si on est japonisant on peut se dire qu’il est nécessaire d’adopter un esprit Senshi 戦士 , si on est grec que la ruse d’Ulysse est toujours la meilleure, la ruse et l’entraînement.